« Comme le ridicule ne tue pas, je commence à broder une fraise au gros fil rouge. La caméra n‘en perd pas une miette. Une voix murmure en moi : « Tu as écrit de ton mieux des romans que tu espérais riches de sens, et voici ta récompense. » Je n‘en tire pas moins l‘aiguille avec application. La puéricultrice me félicite. Je ris pour ne pas crever de honte. »
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